Круг гончарный вертится зашорено
Он устал, он рассохся, скрипит,
От покоя и сна заговоренный,
Как Москвой полуночною мчит.
День за днем, год за годом, ниточкой,
Белым шелком, струится судьба,
И рождаются чаши-кубышечки
Вазы тонкие и слова
Истирая до нервного руки,
Утомляя бессильем мозги,
Сочиняем помпезные кубки,
Урны памятные и горшки.
И, достигшие совершенства
Формы, ровности, естества,
Не узнаем, какому бедству
Мы споспешествуем, спеша.
В наши кубки насыплют яда,
В вазы гниль запоздалую вльют,
В урне будут исподнее прятать,
А горшком, может, мужа прибьют…
Эх, гончар, твоему искусству
Предстоит незавидный удел,
Но Красу создавать все же лучше,
Чем совсем оставаться ничем.